Crônicas de ônibus

Não, todo esforço era inútil. 
Tentei, juro que tentei focar em outra coisa, 
Mas não. 
Era impossível controlar a imaginação.
Sonhei, de olhos abertos e bem abertos, 
No corpo despido 
Todo aquele movimento no compasso do que me faria entrar
Na voz, que muda, me convidava para tocar
E no sono que deixaria para o outro dia
Da noite que girava
Acesa, em brasa, vermelha em tudo o que existia
Em tudo isso,
Escondia com a mão minha boca que sorria

Não me interesso por esses teus olhos

Não me interesso por esses teus olhos

Quando no silêncio inexato
E na palidez ainda seca da cama
Sinto a premissa do beijo roubado
E a trépida mão que como um outro ser, ama.

Nesses momentos, teus olhos são inúteis
São matéria homogênea da escuridão
Nesses momentos quero abraçar-te 
Como quem rouba sem visão.

Inveja minha à parte

Teus olhos são uma noite  
E é dessa inveja que insisto em mentir de antemão.

Luto.

Aquele funeral levou para as profundezas hadínicas não somente ele, mas eu também me senti enterrado e esquecido

Jogado para as ventosas mínimas e esfomeadas

Centenas delas

Rodeadas e me enamorando

Roçando aos poucos a epiderme

Minha, dele. 

É noite na terra, no fundo, no céu, em mim. 

Tudo chora, tudo me amortece a morte. 

É como se minha existência fátua fosse chama sobre água.

Não se sustenta.

Último cigarro

A brasa que come o tabaco

Que transforma o tabaco em fumaça

E da fumaça, quietude, desgraça

Do amor que tive foi esse fogo sem chama

E morto, destruído em silêncio como foi criado

Esmagado, aborto pisado.

Cada gota de suor descido ou imaginado

É uma letra no papel, dos beijos frases

Das memórias imagens...

Nos teus silêncios sou teu

Enraizado e suprimido

E eu confidente invicto

Escuto calado do quanto tal quem é ruim

Ricos dizeres

Sentimentos mastigados

Turbulentas tempestades

Anéis de casados

Tudo o que deveria ser por mim! 

2:00

Sei que confiar nos olhos avessos do leitor nunca é uma boa notícia.
Isso significa que os endireitados não servem, ou não existem. Chegando a uma única conclusão: Estou a sós no espaço com o teclado, o café que não tomo, a cadeira desconfortável e o sono que tenta me vencer a duras custas, mas me vence impreterivelmente às duas da manhã.
Não que tenha esquecido, só deixei de mencionar que a contagem está incompleta.
A matemática é um ciência exata, o conjunto vazio é mais um.
Se não cortasse o corpo, ou lembrasse dos tempos idos de infância poderia jurar que dentro dos dedos que tecem o texto, havia um. Ou pelo menos nunca me disseram que dói e é vermelho.

No final das contas, somos uma finidade de números, uma contagem esquecida, a inutilidade.
E eu, apressado e precoce, consegui o que as crianças querem, ficar adultos. Mas fui além, me tornei velho, tudo isso sem que a dimensão tempo sequer pensasse que estivesse acontecendo.
Uma alma velha, me disseram uma vez. Preferiria não ter escutado, foi para mim o veredicto final, eu fui reduzido à velhice prematura, fui enforcado aos cem no cordão umbilical.

Poderia dizer: nunca mais fui o mesmo. Mas a bem da verdade, sempre o fui.
Um velho, vazio e seco, magro como haveria de ser, com a vida por viver.

És saudável bonito, me dizem.
E eu lhes retruco, tenho alma vazia.
Se és vazio, hás de ser preenchido!
Sou completo e abarrotado de mim mesmo a primazia.

Ela olha para trás quando eu vou embora

E todas as vezes que ia embora e olhava nas olhadelas hollywoodianas o objeto de meu intenso desejar, vontade de vida e constante desespero, esperava com a ponta de esperança que resta das guerras internas, que olhasse de volta e em todas essas vezes, seus olhos, grandes e quase hipnóticos, me fitavam, me pediam a volta, o beijo que sobrou na minha boca.

Quando dessas vezes mencionada, o embrulho comumente das doenças do espírito, dessas que não se quer a cura, tomava-me o branco da face e deixava, como seria de se esperar, o vermelho incandescente. Gritava o silêncio no ar, sabia que amaldiçoado que sou, nunca e em nenhuma hipótese morderia o último pedaço.

Ela não é como hão de pensar

Só uma mulher

O desejo encarnado, revirado e adocicado

Tê-la pelo segundo que fosse

No beijo que desse

No toque em prece

Na vontade que viesse

Seria sorte.

Ela é a quintessência de qualquer vida e o motivo claro de qualquer morte.

Nossas opiniões divergem em tantos aspectos quanto se é possível contar, mas ele me inspira e o admiro. 
Mesmo que ele não tenha feito nada, as circunstâncias me afastam para um lugar distante daquele que me abrigava quando tinha sono e eu era bebê.
É o mesmo clichê de sempre.
Os dois que só tem carinho no dia especialmente feito para compartilhar desse afeto, um dia que carrega o nome genérico, pai.
Mas hoje foi um dia especial. 
Eu o percebi. 
Não por algo que fez, mas por quem é.
Eu me orgulho do meu pai

Estou cansado.
O tempo me passou a perna - Não sou imortal.
Meu corpo reclama em suas tão altas e agudas dores
E a grosseria, arrogância, características tão suavemente eufemizadas nessas palavras, são só um verso do que escuto nos estalidos e tremores.

Quantas vezes imaginei tua barriga
Colada a minha
Sentindo um outro coração
Vê-la crescer como quem rega
E esperar sem pressa
Como os gêmeos serão?

Ah como eu odeio te querer,
Te sonhar a noite ou acordado
Planejar futuros certos
Novos ou velhos
Tudo ao erro fadado

Saudade

Há quem reclame do quanto nossa língua portuguesa diminui de tamanho com suas abreviações de palavras diminutas e expõem uma opinião negativa a respeito de tal acontecimento.
Pelo contrário, eu vejo o nascer de uma linguagem regada de sensações e sentimentos, onde as letras, longe de serem apenas elementos básicos de uma tabela literária denotando fonemas, significam mais do que um correspondente no mundo físico, elas expressam o estado emocional do indivíduo no exato momento em que é transplantada para o papel.
Perceba que quando, num ato de coragem e desespero profundos, os dedos trêmulos compõem a sinfonia que a Saudade traz num teclado de computador, escreve-se na ausência das vogais como se o temor da recíproca falsa arrancasse-as fora: Sdd.

Lembranças de um vídeo

Mas esse teu riso entreaberto
Esses cabelos pingados
Me molhando o corpo quente
Teus lábios lava me tocando
Me roubando
Confundindo quem sou
Quem é a gente
É tudo sempre o mesmo jogo
Sejamos uma única vez francos

Ganha quem mais mente.

Depressão

Ela é como uma onda. 
Quando lhe dá a chance de respirar, cobre de novo com o véu frio e preenche seus pulmões, te impede de fugir, levantar, sair.
E mais uma vez, as forças que pareciam esgotadas ressurgem e como num nascimento, a cabeça rompe a resistência do que existe acima.
Ah! o primeiro respirar!
Mas é ela quem lhe mantém, afinal, é o empuxo que faz o corpo boiar.
Quando finalmente, a praia lhe alcança, é a areia que lhe impede de andar, pesada que é, quente como o sol e brilhante demais para os olhos acostumados com a escuridão da zona abissal.
Depois de seco percebe que além do que a visão escrava lhe dava, com os olhos para baixo, existe o Sol em sua magnitude, imponência, e ao coitado, impotência.
É então que a água promete o alívio das costas nuas, o beijo molhado, o corpo tocado, o conforte dos ouvidos libertos, na ausência dos sons verdes, agudos. 
Nisso tudo o vai e vem como uma dança, a tentação de tê-la, e a dela em tentar, me fazer dançar.

Esse teu riso
Sem siso
Desinibido
Me relaxa o rosto
Esse teu busto
Tua língua
Na minha
Não foge, que eu morro

E eu sempre enrusto
Sou quem fujo
Não me espera ir
Vai
Que não sei sentir(?)