E todas as vezes que ia embora e olhava nas olhadelas hollywoodianas
o objeto de meu intenso desejar, vontade de vida e constante desespero,
esperava com a ponta de esperança que resta das guerras internas, que olhasse
de volta e em todas essas vezes, seus olhos, grandes e quase hipnóticos, me
fitavam, me pediam a volta, o beijo que sobrou na minha boca.
Quando dessas vezes mencionada, o embrulho comumente das
doenças do espírito, dessas que não se quer a cura, tomava-me o branco da face e
deixava, como seria de se esperar, o vermelho incandescente. Gritava o silêncio
no ar, sabia que amaldiçoado que sou, nunca e em nenhuma hipótese morderia o
último pedaço.
Ela não é como hão de pensar
Só uma mulher
O desejo encarnado, revirado e adocicado
Tê-la pelo segundo que fosse
No beijo que desse
No toque em prece
Na vontade que viesse
Seria sorte.
Ela é a quintessência de qualquer vida e o motivo claro de
qualquer morte.
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