Crônicas de ônibus

Não, todo esforço era inútil. 
Tentei, juro que tentei focar em outra coisa, 
Mas não. 
Era impossível controlar a imaginação.
Sonhei, de olhos abertos e bem abertos, 
No corpo despido 
Todo aquele movimento no compasso do que me faria entrar
Na voz, que muda, me convidava para tocar
E no sono que deixaria para o outro dia
Da noite que girava
Acesa, em brasa, vermelha em tudo o que existia
Em tudo isso,
Escondia com a mão minha boca que sorria

Não me interesso por esses teus olhos

Não me interesso por esses teus olhos

Quando no silêncio inexato
E na palidez ainda seca da cama
Sinto a premissa do beijo roubado
E a trépida mão que como um outro ser, ama.

Nesses momentos, teus olhos são inúteis
São matéria homogênea da escuridão
Nesses momentos quero abraçar-te 
Como quem rouba sem visão.

Inveja minha à parte

Teus olhos são uma noite  
E é dessa inveja que insisto em mentir de antemão.

Luto.

Aquele funeral levou para as profundezas hadínicas não somente ele, mas eu também me senti enterrado e esquecido

Jogado para as ventosas mínimas e esfomeadas

Centenas delas

Rodeadas e me enamorando

Roçando aos poucos a epiderme

Minha, dele. 

É noite na terra, no fundo, no céu, em mim. 

Tudo chora, tudo me amortece a morte. 

É como se minha existência fátua fosse chama sobre água.

Não se sustenta.

Último cigarro

A brasa que come o tabaco

Que transforma o tabaco em fumaça

E da fumaça, quietude, desgraça

Do amor que tive foi esse fogo sem chama

E morto, destruído em silêncio como foi criado

Esmagado, aborto pisado.

Cada gota de suor descido ou imaginado

É uma letra no papel, dos beijos frases

Das memórias imagens...

Nos teus silêncios sou teu

Enraizado e suprimido

E eu confidente invicto

Escuto calado do quanto tal quem é ruim

Ricos dizeres

Sentimentos mastigados

Turbulentas tempestades

Anéis de casados

Tudo o que deveria ser por mim! 

2:00

Sei que confiar nos olhos avessos do leitor nunca é uma boa notícia.
Isso significa que os endireitados não servem, ou não existem. Chegando a uma única conclusão: Estou a sós no espaço com o teclado, o café que não tomo, a cadeira desconfortável e o sono que tenta me vencer a duras custas, mas me vence impreterivelmente às duas da manhã.
Não que tenha esquecido, só deixei de mencionar que a contagem está incompleta.
A matemática é um ciência exata, o conjunto vazio é mais um.
Se não cortasse o corpo, ou lembrasse dos tempos idos de infância poderia jurar que dentro dos dedos que tecem o texto, havia um. Ou pelo menos nunca me disseram que dói e é vermelho.

No final das contas, somos uma finidade de números, uma contagem esquecida, a inutilidade.
E eu, apressado e precoce, consegui o que as crianças querem, ficar adultos. Mas fui além, me tornei velho, tudo isso sem que a dimensão tempo sequer pensasse que estivesse acontecendo.
Uma alma velha, me disseram uma vez. Preferiria não ter escutado, foi para mim o veredicto final, eu fui reduzido à velhice prematura, fui enforcado aos cem no cordão umbilical.

Poderia dizer: nunca mais fui o mesmo. Mas a bem da verdade, sempre o fui.
Um velho, vazio e seco, magro como haveria de ser, com a vida por viver.

És saudável bonito, me dizem.
E eu lhes retruco, tenho alma vazia.
Se és vazio, hás de ser preenchido!
Sou completo e abarrotado de mim mesmo a primazia.

Ela olha para trás quando eu vou embora

E todas as vezes que ia embora e olhava nas olhadelas hollywoodianas o objeto de meu intenso desejar, vontade de vida e constante desespero, esperava com a ponta de esperança que resta das guerras internas, que olhasse de volta e em todas essas vezes, seus olhos, grandes e quase hipnóticos, me fitavam, me pediam a volta, o beijo que sobrou na minha boca.

Quando dessas vezes mencionada, o embrulho comumente das doenças do espírito, dessas que não se quer a cura, tomava-me o branco da face e deixava, como seria de se esperar, o vermelho incandescente. Gritava o silêncio no ar, sabia que amaldiçoado que sou, nunca e em nenhuma hipótese morderia o último pedaço.

Ela não é como hão de pensar

Só uma mulher

O desejo encarnado, revirado e adocicado

Tê-la pelo segundo que fosse

No beijo que desse

No toque em prece

Na vontade que viesse

Seria sorte.

Ela é a quintessência de qualquer vida e o motivo claro de qualquer morte.

Nossas opiniões divergem em tantos aspectos quanto se é possível contar, mas ele me inspira e o admiro. 
Mesmo que ele não tenha feito nada, as circunstâncias me afastam para um lugar distante daquele que me abrigava quando tinha sono e eu era bebê.
É o mesmo clichê de sempre.
Os dois que só tem carinho no dia especialmente feito para compartilhar desse afeto, um dia que carrega o nome genérico, pai.
Mas hoje foi um dia especial. 
Eu o percebi. 
Não por algo que fez, mas por quem é.
Eu me orgulho do meu pai

Estou cansado.
O tempo me passou a perna - Não sou imortal.
Meu corpo reclama em suas tão altas e agudas dores
E a grosseria, arrogância, características tão suavemente eufemizadas nessas palavras, são só um verso do que escuto nos estalidos e tremores.

Quantas vezes imaginei tua barriga
Colada a minha
Sentindo um outro coração
Vê-la crescer como quem rega
E esperar sem pressa
Como os gêmeos serão?

Ah como eu odeio te querer,
Te sonhar a noite ou acordado
Planejar futuros certos
Novos ou velhos
Tudo ao erro fadado